午后，十四点整。
他总算是坐了下来。
几分钟不算很长，当然也不太短。人们可以用来吃一顿饱饭，喝一杯咖啡，随兴地做一次爱。
对这个野兽般的年轻人来说，也足够拆掉一间屋子。
整个更衣室已经完全不成形状了，长椅的碎片满地都是，墙壁上大块的石灰还在簌簌掉落，包着厚铁皮的更衣箱七零八落地散在各处，一个个可怕的凹痕仍清晰见证着它们刚承受的猛烈撞击。
“你过来。”年轻人的西班牙语很蹩脚，每一个音节都咬得很重，听起来像是满口白森森的牙齿正在用力咀嚼着什么。
老布立即走了过去，半跪在他脚边，为那双滴血的拳头裹上纱布。
“只有一刻钟休息时间，你确定还要打一场？”老布尽量用最小心的语气问对方，更衣室里没有第三个人存在，他不想被莫名其妙地撕成碎片。
他很怕他，骨子里的那一种。
“我不会输。”年轻人冷笑，幽黑的眼眸深处再也没有半点暴躁与亢奋，刚才的怒火宣泄似乎已让他完全平静。
老布不敢再多话，低下头，细细地将纱布从对方指缝间缠过，扎实地包满整个手背——他并非在处理伤口，一般来说有经验的拳手总是习惯自己裹护手布，但眼前的这位却是个例外。
在一个月以前，这年轻人还只是个为老布收甘蔗的亚裔劳工。
熟悉老布的人都喜欢叫他“老鼠”，作为土生土张的哥伦比亚原住民，这个整天穿着花衬衫，脸部棱角分明的鳏夫看起来和电影里模式化的毒枭有些神似，一双过于细小的眼睛却透着几分猥琐与油滑。
更衣室里没有冷气，那台破风扇正歪倒在一旁，扇页不断擦击在变形的外罩上，发出单调刺耳的“啪啪”声。老布满头大汗地拉紧最后一根布条，缚上结，随即划了个十字，喃喃地向天主祈祷。
年轻人一把推开他，站起身，径直走出更衣室。
沸腾喧嚣的人声从门口传入，瘫倒在地上的老布怔怔抬头，直到这精赤着上身的亚裔小子快要消失在视野当中，才如梦初醒地爬起，三步并作两步追了出去。
这里是圣地亚哥卡利南部的一个地下车库，同时也是这座城市最有名的黑拳斗杀场。自从哥伦比亚逐步加大对赌球行业的控制打击以来，人类之间最原始的肉搏杀戮便连同其他博彩方式一起，成为了赌徒们的新宠。
很少有经纪人能像老布这样迅速地蹿起名头，尽管他和他唯一的拳手都是刚从甘蔗地里爬出来的乡巴佬，但这丝毫也无法否定连续三十八场不败的记录。
三十八场一对一制拳赛，三十八具尸体，一个全身多处粉碎性骨折的植物人——老布的亚裔小子没有给任何对手机会。
多出来的那个不得不依靠流质食物活过下半辈子的倒霉鬼，只是个游手好闲的街头痞子而已。他由于买了另一边的拳手，在赛前吼了两句“黄皮猪去死”，就被突然冲进围观人群的亚洲小子闷声不响一把搂紧。
等到争先恐后炸起的骨骼断裂声，终于让维持秩序的枪手们反应过来并有所动作时，亚裔小子已经结束了这次比对待情人更热烈的拥抱，面无表情地走回拳台。
超过十支顶上脑门的枪口让老布当场失禁，排泄量比倒在地上不断抽搐的那名长舌男似乎还要多上一些。最终他只能哭丧着脸，肉痛不已地答应奉上整整一周的收入作为了事费用，这才让恼火的庄家大佬打消了立即轰掉两人脑袋的念头。
破财消灾是一回事，有没有必要去惹灾又是另外一回事了。对于这档子多出来的麻烦，老布在心里翻来覆去地诅咒了亚裔小子上万遍，表面上还不得不装出一副能够理解的模样，那几天的日子实在是过得苦不堪言。
有些时候，老布觉得自己真的没法理解这个最多二十出头的怪物——他不喝酒，不吸烟，不赌钱，对女人免疫，甚至连吃穿都不讲究，像个毫无的守财奴。
经过层层抽头以后，打拳挣的那点钱够做什么？在他的国家买幢大房子，然后再娶个老婆？老布的小农场里有很多从亚洲偷渡来的廉价劳力，对于这种家伙向往的生活，他自认为还是略知一二的。
但老布从不认为自己的头马会想要这些。
十四点零八分。
“火炮，干掉他，干掉他！”地下空间已经被疯狂的呐喊声所充斥。
几百个神经质般扭曲着脸孔的男女让出了一条通路，尽头是木板搭成的简陋拳台。他们中的每个人，都在用近乎痴迷的目光注视全身上下只套着一条旧仔裤的亚裔小子。
这张黄皮肤的脸孔总是代表着胜利和钞票，就算再蠢的菜鸟，也知道在他身上下注不用去看赔率。
除了那些刚出道就惨死的，绝大部分拳手都有绰号，亚裔小子也不例外。“火炮”这个称呼还是出自老布的天才构思，因为他觉得前者的脾气实在是暴烈到了极点，甚至要比那双铁拳更可怕得多。
再过一会，拳赛就要开始了。短短两天，火炮就已经打了五
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